Ici, les passants vont et viennent, filent et flânent, s'arrêtent et passent. Mais aucun d'eux ne reste là. Ils vont ailleurs. Où vont-ils ?

On raconte qu'ils fuient vers hier, qu'ils devancent le lendemain ou qu'ils se promènent à côté d'une idée quand ils ne sont pas au bord d'une rêverie. On colporte même qu'ils fricotent chez les fantasmes et font halte chez les souvenirs. Là-bas, les passants trottinent et clopinent, sautillent et glissent, galopent et s'envolent sans jamais savoir où ils vont.